Der Tod ist Maschinist, die Pest ist Chemiker geworden, und wir Soldaten sind die Ratten.
Der Tempel stand zu seinem Wort.
Er erinnerte sich an Regen auf seiner Haut. An ein zersplitterndes Fenster. Daran, einem Mann ins Gesicht geschossen zu haben.
Das war wohl der Preis, wenn man mit einem experimentellen Luftschiff flog.
»Die Milch ist schlecht«, sagte der Kühlschrank.